Меня зовут Елена, и до недавнего времени я считала себя счастливой женщиной. Мне сорок два года, у меня прекрасный муж Михаил, двое детей — семнадцатилетняя Полина и пятнадцатилетний Артём. Живём мы в трёхкомнатной квартире в центре Москвы, кредиты давно выплачены, работаем оба в солидных компаниях. Казалось бы, что ещё нужно для счастья? Но последние месяцы меня преследовало странное чувство. Будто жизнь проходит мимо меня. Каждое утро одно и то же: завтрак, работа, дом, семейный ужин, телевизор, сон...

Михаил Степанович стоял не в силах пошевелиться и отвести взгляд от маленького свертка в руках медсестры. В этом свертке было его будущее — дочка, такая крошечная и беззащитная, с розовыми щечками и сморщенным личиком. — Как назовете? — спросила медсестра, аккуратно укладывая ребенка в кроватку. — Екатерина, — ответил Михаил. — Катенька. Его жена, Наталья, устало улыбалась с больничной койки. Позади было пятнадцать часов борьбы и страха. Врачи несколько раз говорили о возможных осложнениях, но всё обошлось...