— Мам, всё нормально, — Максим держится за стену, чтобы не упасть. Светлана смотрит на сына и не верит глазам. Три часа ночи. Четырнадцать лет. Пьяный в стельку. — Максим! Ты... ты пьяный? — Не-а, — он пытается улыбнуться, но губы не слушаются. — Просто устал. От него несет перегаром за метр. Глаза мутные, не фокусируются. Рубашка в каких-то пятнах. — Боже мой! Иди сюда! Хватает его за руку, тащит в ванную. Максим спотыкается, чуть не падает. — Мам, не кричи... Голова болит. — Голова болит?! У меня сейчас сердце остановится! Усаживает на край ванны...

— Не надо, не надо, не трогайте моего сына! Оставьте мужа! У нас ничего нет, денег нет. Истеричный крик пронесся по дорого обставленной квартире и разбудил мужчину спящего в кабинете, на разобранном кожаном диване. Диван застелен постельным бельем, Алексей давно сюда перебрался. Это теперь его рабочий кабинет и спальня, одновременно. С Наташей спать невыносимо. Столько лет прошло, а она до сих пор кричит во сне, просыпается в холодном поту, разметавшись по кровати. Находясь в кабинете, Леша хорошо представлял себе, как сейчас выглядит жена...