Во дворе у мамы вишня зацвела, Буйно, как в последний раз, запоем. Еду к маме, к вишне… прочь дела, Отпуск вырван... ну почти что с боем… Вечерами будем с мамой песни петь Про рушник, что был в дорогу вышит, На закат вишневый в тишине смотреть, Что расцвел над нашей старой крышей. Облетела вишня… Мне пора туда, Где дела и где не до закатов...

- Димочка, сынок, ты приедешь в воскресенье? Вишня поспела, твоя особенно... - голос в телефоне звучал тихо, с какой-то затаённой надеждой. - Мам, прости, никак не смогу. У меня важные переговоры, инвесторы из Москвы, - Дмитрий прижал телефон плечом, торопливо подписывая документы. - Может, через неделю... Пауза. В трубке слышно только лёгкое дыхание. - Ничего, сынок, я понимаю, - и столько тепла в этом "понимаю", что у Дмитрия защемило сердце. - Работа важнее. А вишня... Вишня подождёт. - Да подождет конечно, ну правда некогда мне к тебе ездить, мам, не обижайся...