Алиса стояла у окна и лениво водила пальцем по холодному стеклу, наблюдая, как дождь старательно превращает весь двор в один большой лужепарк. В трёшке было уютно: пахло свежесваренным кофе и чем‑то вкусным с кухни. Звуки, доносившиеся оттуда — стук ножа по разделочной доске, шорох кастрюли — действовали на Алису почти как ASMR. «Вот оно счастье», — подумала она. Именно так, по её внутреннему чек-листу, выглядела семейная жизнь: уют, любимый человек и уверенность в завтрашнем дне. — Алис, деньги за квартиру пришли? — раздался голос мужа...

Алина в третий раз протерла посуду. Третий. Раз. Потому что первые два «недостаточно сверкали» — так сказала Ольга, стоя за спиной с видом надзирателя. Пальцем даже по тарелке провела, морщась так, будто нашла там как минимум дохлую крысу. — Ну как ты собралась моего сына кормить? С такой грязью? — фыркнула свекровь. Алина сжала губы. Тарелки были идеально чистыми. Как и вчера. И позавчера. И всю неделю до этого. — Ольга Петровна, посуда чистая. — Чистая? Это ты называешь чистой? У Марины, помнишь, была девушка у Никиты перед тобой, так вот у нее дома все блестело...