Август выдался душным. Ольга проснулась в пять утра от духоты — кондиционер в спальне сломался ещё в июле, а Алексей всё откладывал ремонт. Женщина тихо встала, стараясь не разбудить мужа, и прошла на кухню. Двухкомнатная квартира, доставшаяся от бабушки десять лет назад, встретила привычной прохладой — здесь окна выходили на север. На столе лежал конверт с деньгами. Ольга машинально пересчитала купюры — сто восемьдесят тысяч рублей. Копила полтора года, откладывая с каждой зарплаты, брала подработки, продала золотые украшения покойной матери...

— Разве это борщ? Вода красная! — Анатолий Иванович ткнул ложкой в тарелку и отодвинул ее. — Галочка моя за полчаса такой наваристый варила, что ложка стояла! Я сжала кулаки под столом. Три часа. Три часа я стояла у плиты. Мясо выбирала самое лучшее, овощи пассеровала, свеклу отдельно тушила. — Папа, борщ отличный, — пробормотал Максим, но без особого энтузиазма. — Ты что, сынок, вкус потерял? Это же помои какие-то! В наше время женщины готовить умели. А эти современные... Микроволновка да полуфабрикаты...