Тебе хотелось скорее сбежать Пролетая ночные огни Мою душу на осколки разбивать Твои любимый стиль Тебе хотелось тупо закричать Голос громом на сотни миль Не ради пожара меня подожги Подожги чтобы светить В темноте мы пляшем танго, пьем мартини Бьянко И нам тут любить никто не запретит Ты полюбила панка, моя хулиганка Если это сон, меня не буди Сколько нам осталось в этом гребаном аду Не вызывай жалость, тебе это не к лицу Ты так боялась посмотреть в мои глаза Я задыхаюсь в твоих темных волосах...

Иван Кучин написал десятки хороших композиций. Но одна из них особенно откликается слушателям. И, наверное, причина этому не только в запоминающемся мотиве и понятном сюжете. Автор писал эту песню о себе и о своей боли. За решеткой Иван оказывался неоднократно. И всякий раз – по глупости. То аппаратуру в доме культуры украдет, то еще что-то аналогичное сотворит. Об этом периоде своей жизни он рассказывать не любит. «Местных звукорежиссеров прошу не беспокоиться — я в завязке», — говорил Кучин в интервью...