Пишу без всякой претензии на объективность, ориентируясь исключительно на собственные наблюдения и восприятие. И восприятие оное говорит мне, что с песенной культурой, когда-то в изобилии присутствовавшей на русском пространстве, дела обстоят ахово. Помню я застолья у бабушек своих, поедят, поговорят, выпьют чуть - в моем семействе было как-то мне принято усердствовать с последним, и... "На муромской дорожке", "Вот кто-то с горочки", "Где тропа за рекой запорошена", и "Подмосковные вечера" были, и про огни на улицах Саратова, и про вербу-вербочку...

— Свекровь, продайте дачу! Миллион на квартиру! — Марина в очередной раз заводит свою песню, едва переступив порог. Я режу помидоры для салата. Руки так и дрожат от злости, но стараюсь не показывать. Нож стучит по доске громче обычного. — Марин, мы же обсуждали. Дача не продается. — Да что вы там делаете на этих шести сотках? — она плюхается на стул, даже не разувшись толком. — Картошку копаете? В магазине дешевле! Дешевле. Всё у неё измеряется деньгами. А как объяснить, что дача — это не просто земля с домиком? Это двадцать пять лет жизни...