Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...

“Почему я люблю того, кто ранит?” “Почему в любви мне так больно?” “Почему я так боюсь потерять, когда, казалось бы, ничего и нет?” Любовь — это не просто чувство. Это территория, на которой оживают все наши самые ранние воспоминания, даже если мы их не помним. Это место встречи между прошлым и настоящим. Между нашей надеждой — и нашей травмой. Между тем, кем мы стали — и тем, кем нас заставили быть, чтобы выжить. Каждая любовь взрослого — это повторение. Неосознанная попытка восстановить сценарий, в котором когда-то была боль — но теперь мы надеемся, что сможем её переписать...