Время уже близилось к закату, постепенно спадал полуденный зной, и легкая дымка начинала расстилаться по покатому берегу неспешно текущей реки. Я шел неторопливым шагом, то по изумрудно зеленой траве, то по бурой, а где-то немного рыжеватой земле с примесью глины. Все вокруг меня безмолвило, неспешно и вдумчиво сосуществовало, перекликаясь с моим внутренним состоянием. А мыслей в моей голове было много, иногда я даже не замечал, что прошел еще один километр к пункту назначения. Но тем не менее трудно было сказать, сколько еще брести...

За нашу работу медалей не дают. Да и нужно ли? Мы не штурмуем, не выносим раненых с лбс. Мы не стоим на блокпостах. Не зачищаем промки и не выносим врага в лесополках. Наша работа не так опасна, но делать ее за нас желающих мало. И нам за нее кроме вида слез жен и матерей ничего не предусмотрено. Мы те, кто везет бойцов домой. Туда, откуда они ушли на фронт, но не смогли вернуться сами. Мы те, кто отправляет их в последний путь...