Мне кажется порою, что солдаты, С кровавых не пришедшие полей, Не в землю нашу полегли когда-то, А превратились в белых журавлей. Они до сей поры с времен тех дальних Летят и подают нам голоса. Не потому ль так часто и печально Мы замолкаем, глядя в небеса? Летит, летит по небу клин усталый, Летит в тумане на исходе дня, И в том строю есть промежуток малый, Быть может, это место для меня. Настанет день, и с журавлиной стаей Я поплыву в такой же сизой мгле, Из-под небес по-птичьи оклика Всех вас, кого оставил на земле...

— Смотри, внуча, во главе косяка вожак — самый сильный и опытный самец, он словно ледокол разрезает воздух, остальные выстраиваются за ним клином, в конце самые слабые, им в воздушной струе гораздо легче лететь. — Деда, а почему они улетают? — А что делать? В гнезде не перезимуешь, хат тёплых у них нету, да и корма под снегом не найти, вот и летят. — В Африку? — Ага, в Африку, а весной снова к нам вернутся, тянет их на родную сторонку, тянет...