Я часто представлял, будто бы лечу сквозь время Вокруг меня тысячи глаз намного добрее Стоит чудесный город на берегах Оби Люди там просто живут, без зла и обид Где по утрам солнце, всех одинаково греет Где вместо мусора, отходов, поля и деревья И все шагают по земле, уверенно и гордо А за спиной нет мешка с камнями, лишь легкость Не прощен и не наказан, средь пустоты Не спасен и не повержен, горят мосты Хоть святой водой помазан, иду на свет Но давно уж не безгрешен, быть может слеп Мне вчера приснилось...

Наверняка, прогуливаясь по лесу, вы слышали чудесную песенку этой скромной птички. Мне трудно представить, чтобы ещё чей-то голос так прочно сочетался с глубокой и объёмной акустикой дремучей чащи. Где-то в её глубине, на опушке, в наших скромных лесах всегда распевает конёк. Слышна его приятная трель с мая. Хотя красота песни зависит от опыта певца, а потому исполнение может быть очень разнообразным. Маленький и неприметный конёк меньше воробья, окрас буровато-серый сверху и светлый низ. Вряд ли обратишь внимание на него, если не искать намеренно...

Птицы, эти воздушные художницы природы, наполняют наше окружение своим жизнерадостным щебетом. В каждом свисте и щебете звучит отражение легкости и свободы. Они, словно живые ноты, создают свою уникальную симфонию, летая в вышине или распеваясь на ветвях. Взмахи их крыльев словно танец в небе, а перья — картины природного искусства. Птицы — настоящие мастера аэробатики, демонстрируя свое умение в воздушных гимнастиках. Их песни — как рассказы о приключениях, переплетенные с шелестом листьев и песком под ногами...