Отец называл меня в детстве деревцем: я была высокая, худая, с длинными руками. — Деревце мое, обними меня своими веточками, — так говорил он, когда укладывал меня спать. Может быть, именно поэтому меня постоянно опутывали ветви, которые видела только я. Ветви были тоненькими, гибкими, со свежей зеленой листвой. Когда мне ночью было страшно, они тянулись ко мне со стены возле кровати. Когда я волновалась и краснела, отвечая у доски плохо выученный урок, они опутывали меня, прорастая прямо из пола кабинета литературы...

— Мам, а что у нас на ужин? — прозвучал с порога голос Тимура, моего сына от первого брака. — Макароны с сыром и курица в духовке. — Я вытерла руки о полотенце и улыбнулась. — Только духовку выключу — и садимся. Тимка поставил рюкзак у двери и полез в холодильник за соком. — А она опять тут! — кивнул он в сторону гостиной. Я напряглась. «Она» — это Арина, дочь моего мужа от первого брака. Ей исполнилось семнадцать, и последние полгода она жила с нами. Вроде бы временно — «пережить период ссоры с матерью»...