— Игорь Семёнович, к вам дама пришла, — голос помощника звучит как-то неуверенно. — Говорит — по личному вопросу. Очень настаивает. Игорь поднимает голову от финансовых отчётов. Пятьдесят два года, генеральный директор строительной компании, человек, привыкший к тому, что его время стоит дорого. Личные вопросы он не обсуждает в офисе. — Как зовут? — Светлана... Кажется, Ковалева. Говорит — вы её знаете. Игорь замирает. Светлана Ковалева. Двадцать лет не слышал этого имени. Первая любовь, первая боль, первое предательство — как он тогда считал...

Анна медленно перемешивала кофе, глядя в окно своей квартиры на третьем этаже. Солнечный свет играл на листьях березы во дворе, рисуя причудливые тени на асфальте. Эта квартира была её крепостью, её убежищем — куплена на собственные деньги ещё до замужества, каждый квадратный метр отвоеван у жизни упорным трудом. — Ань, ты меня слушаешь? — голос Дениса прорезал утреннюю тишину. Она обернулась. Муж сидел за столом, перед ним лежали какие-то бумаги, калькулятор и телефон. Взгляд горел тем особым огнем, который она научилась узнавать — это означало новую «гениальную» идею...