— Артём, ну что за дурь ты творишь? — папин голос такой, будто сын не просто профессию сменил, а дом родной спалил. — Программист! Нормальная работа была! Зарплата стабильная! Артём сидит за кухонным столом, смотрит в чашку с остывшим чаем. Коробки с вещами громоздятся в прихожей — переезжает в съёмную студию, подальше от вечных разборок. — Пап, я уже объяснял. Мне нравится преподавать. — Нравится, — папа фыркает, как будто слово это ругательное. — В школе? За копейки? Ты с ума сошёл? — За нормальные деньги...

– Объявился отец. Сбор завтра в 18-30, – Дима, как всегда, был лаконичен. Полина вздохнула, ей хотелось подробностей, но звонить было бесполезно. Старший брат написал все, что посчитал важным и на все просьбы ответил бы только: – Завтра всем сразу расскажу. А ты спать ложись, времени уже много. Но вот как здесь заснуть, если в жизни замаячило совершенно мифическое существо под названием отец? Родителя девушка помнила очень смутно. Кто-то большой и сильный, приятно пахнущий табаком. Вообще, курильщиков Полина терпеть не могла, но в воспоминаниях об отце запах был приятный...