Трещина в потолке, как морщина на лице старого человека, тянулась от люстры до самого угла комнаты. Баба Нина смотрела на нее каждый день, и эта трещина казалась ей отражением ее собственной жизни – такой же потрескавшейся, забытой и одинокой. После смерти мужа, жизнь словно остановилась. Дом, когда-то наполненный смехом и любовью, теперь казался огромным и пустым. Дети выросли, разъехались, и звонили все реже. Баба Нина варила себе одну и ту же овсянку на завтрак, смотрела одни и те же сериалы по телевизору и тихо доживала свои дни, похоронив себя заживо...

Мой простор пролегает на мили, Тянет полем прозрачные дали, По ветрам этой ночью творили, Мы такие стальные печали, Стерли в памяти дни и заботы, Хохотали над тенями воли, А давай мы умрём от работы, Чтоб стать ангелами этой боли! А давай мы забудем навечно, Всю тоску, что сжигала нас в мае? А давай мы поедем по встречке? Чтоб рассеять по ветру скрижали! Почему мне опять сниться поле? И подсолнухи над полями...