Кухня тонула в мягком полумраке. Лампочка под абажуром не горела — Марина предпочитала слушать тьму. За окном висела неподвижная зимняя ночь: снег лениво кружился в свете фонаря, будто медлил коснуться земли. На столе, в полумраке, поблёскивала кружка с остывшим чаем, на блюдце — ломтик лимона, сморщенный и почти прозрачный. Она сидела, подперев щёку ладонью, и слушала. Слушала тиканье старых настенных часов, которые достались ей от бабушки. И — сквозь стены — голоса. В соседней комнате муж тихо говорил по телефону...

Песня, которая звучит в тишине между выстрелами. Песня, в которой любовь побеждает страх. 🌌🖤 «Тёмная ночь» — не просто лирика. Это внутренний монолог солдата, который смотрит в небо и говорит с жизнью, как с женщиной, как с матерью, как с вечностью. А голос Марка Бернеса — как шёпот в окопе, как прикосновение к лицу любимой, как вера в то, что есть ради чего вернуться. Есть песни, которые не поют — их проживают. «Тёмная ночь» — это не сцена, не парад и не марш. Это землянка, свеча, фотографии...