— Ваш коктейль, сэр, — обратился он на приличном английском к мужчине в белом костюме. Тот, рассеяно кивнув, взял запотевший от холода пальцами бокал, наполненный соками тропических фруктов в смеси с кофе и колотым льдом. Яхта застыла на зеркальной, отражавшей безоблачное небо глади Карибского моря. Неподалеку кувыркалась беспечно стайка дельфинов… Люди на яхте решали серьезные деловые вопросы, звучали большие цифры — Борис уловил слова о «шести миллионах фунтов стерлингов». Но ему дела до этого не было! Точнее говоря — он не показывал вида, что слушает...

Туман над рекой напоминал размазанную акварель. Она сидела на ступеньках, грызя кончик карандаша. Страница в блокноте была испещрена строчками, которые снова и снова превращались в чёрные штрихи.   — Опять не то… — прошептала, скомкав листок.   Он вышел из дома с гитарой, поднял смятый комок. Развернул медленно, будто разгадывал шифр.   «…не принесёт ни цветов, ни огня…»— прочитал вслух, растягивая слова. Его «а» звучало слишком мягко, нездешнее. Как и всё в нём — слишком яркое для этого серого берега...