ВЬЮГА БЕЛАЯ КРУЖИТ МАНИТ ЗА СОБОЙ С ГОР КРУТЫХ РЕКА БЕЖИТ С ЧИСТОЮ ВОДОЙ ЗДЕСЬ НА СКЛОНАХ, РЕДКИЙ ЛЕС ЗЕЛЕНЬ ХВОЙНЫХ КРОН ЛЬЁТСЯ СИНЕВА НЕБЕС ДА ХРУСТАЛЬНЫЙ ЗВОН ГОР ВЕРШИНЫ, СМОТРЯТ В ВЫСЬ ОБЛАКА КАК ДЫМ И С ВЕРШИНЫ РВУТСЯ ВНИЗ ПОЛЧИЩА ЛАВИН УТРОМ СОЛНЦЕ ЗОЛОТИТ ГОР...

Помнишь, Аня, как мы с тобой играли в детстве? Ты была вожаком нашей ватаги, фурией с огненно-рыжими волосами, отчаянной и бесстрашной. Тебя многие боялись, тебя многие уважали. А ты, ты защищала меня, самого робкого из ватаги, твоего неуклюжего соседа-погодку. Я гордился своей храброй подругой, и мечтал стать сильнее. Ради нее. Когда тебе было 12, ты встретила его. Он тихо подкрался к тебе. Обнял сильно, ворвался внутрь, и не отпустил. Рак, неотвратимый и беспощадный. Плакала твоя мама и даже по щекам отца, как будто смотревшего в пустоту, катились слезы...