-Валерка, Валерка, тьфу ты чёрт. Валерка, ты куда запропастился? Спишь что ли? Вот чёрт немазаный. Валера поднял голову от подушки, ему казалось что кто-то стучит в окно и зовёт его по имени. -Валерка, язви тебя, тьфу зараза, спит ведь. Валера встал пошатываясь, оттолкнул ногой пустую банку из под - пива, та громыхая по голому полу укатилась под кровать. Он выглянул в окно. Так и есть, дражайшая тёща долбила что есть силы в оконную раму, стучала по стеклу, всяко бесновалась. - Сгинь нечистая сила, - пробормотал Валера в форточку, - изыди сатано...

Валерка умирал. Медленно и неотвратимо. Жить ему оставалось, по подсчетам врачей, месяц, от силы — два. Родные и мы, друзья, тщательно скрывали от Валерки его страшный диагноз. Труднее всего было приезжать к нему в гости, шутить, вспоминать работу в «бутафорке» и знать, что из больницы он уже домой не вернется. Мы приехали втроем: я, дядя Дима и Семенович, ворвались к нему в душную, пропахшую лекарствами и потом палату, разбудили полусонных дядечек и стали тормошить и обнимать Валерку. Он очень...