Ну что ты, братишка, притих Обида залита в груди Не можешь ни хавать, ни пить С*ка, не хочется жить Дарил ей столько добра Валил в неё столько бабла Ты думал лишь ты и она И спокойно ладил дела Сколько потерянных дней Конечно, может быть всякое, но только не с ней Сколько потерянных лет Обида прожигает грудь до боли сильнее Ничего, потерпи месяцок Я это сам не по рассказам знаю Что вскоре твой любимый мотылёк В твоих глазах станет обычной тварью Я затолкаю тебя в тачку силой Я отвезу тебя к пацанам!...

Можно сказать, что всякое произведение творца подобно Господу Богу, ибо пути его неисповедимы. Его пути, его герои. Знал ли обычный китайский рыбак в 10-м веке, что его лодку заметит поэт, запишет стих, и о нём (о рыбаке) будут петь спустя тысячу лет. Знал ли Макс Корж, сочиняя сопливый хит «Мотылёк», что строки «Ну что ты, братишка, притих?\Обида залита в груди\Не можешь ни хавать, ни пить\Сука, не хочется жить» будут исполнены...