Дождь стучал по подоконнику редакции ритмом похоронного марша. Анна прижала ладонь к холодному стеклу, следя, как капли сливаются в мутные ручьи на грязном окне. За спиной грохотал принтер, выплёвывая свежий номер с её статьёй о бездомных собаках. Той самой, которую главред трижды заставлял переписывать. — Слишком много эмоций, Морозова! — его голос звенел в ушах. — Нашим читателям нужны факты, а не сопливые истории про блохастых дворняг. Она сглотнула ком в горле, разглядывая свою фамилию под заголовком...