Колхозное поле, колхозный амбар И в клубе колхозном играет баян. Скажи, председатель, кому мы нужны? Живём мы как будто во время войны. Колхозное поле быльём заросло, В колхозном амбаре зерно проросло. А в клубе скучает один баянист, Кому, председатель, нужна эта жизнь? Зачем разорили деревни страны, Такого не знали во время войны. Давай, председатель, народ соберём И с песней задорной работать пойдём. Посеем пшеницу, наполним амбар, Придём к баянисту, чтоб он не скучал. Давай, председатель, по-божески жить, Как мать или сына Россию любить...

На пожаре. Рассказ. В прошлом году, летом, я жил в деревне Ратаевка у родных. Там у меня был хороший друг Володька. И вот что од­нажды случилось. Ночь была темная, я проснулся от того, что кто-то тормошил меня. Сначала я не хотел открывать глаза и натягивал на го­лову одеяло. Потом вдруг с меня стащили одеяло. Я вскочил с кровати. Передо мной стоял Володя. - Что ты не даешь спать? Он громко мне крикнул: - Пожар! Колхозный амбар горит, бе­жим скорей, Герка! С меня сразу слетел сон, и я, натянув штаны и рубашку, выбежал вслед за Володькой на улицу...