Тронет холодом рассвет
фиолетовые кисти,
вздрогнут вспыльчивые листья
и сожмутся в кулаки,
виноградный год отпет,
виноградный век продлится
и промокшая землица
спрячет лозы в погребки.
Никаких сомнений нет.
Всё, что должное – случится,
ляжет иней на ресницы,
ляжет в снеги первый след,
кто-то смелый тет-а-тет
вдруг со мной разговорится
и расплатится сторицей
за молчанье в триста лет...
"Я пророчить не берусь,
Но точно знаю, что вернусь,
Пусть даже через сто веков,
В страну не дураков, а гениев.
И, поверженный в бою,
Я воскресну и спою,
На первом дне рождения
Страны, вернувшейся с войны". (из песни И.Талькова "Я вернусь!") Мне все время кажется, что война не кончается, она просто научилась маскироваться, она больше не стреляет из танков, и не скидывает бомбы с самолетов, но продолжает убивать. А ее незримым оружием стало слово. Война продолжается... Война была и раньше. Именно...