О Диме.. Фрагменты из записок, для потерявшегося мальчишки. Каждый день, день ото дня, я приучаю себя не говорить с тобой.. Первые дни было несложно. Мне казалось, вот-вот ты позвонишь, и я отвечу. Мой мозг, сердце не перестроились, они ждали и ждут. Прошла неделя, жажда накапливалась. Мысленно я составляла план, раскладывала новости по полочкам: что рассказать и в какой последовательности. Ведь ты ничего не знаешь, совсем.. Мне так хотелось поделиться и обрушить на тебя поток радости. О выпускных Мелких, в садике и школе, как они прошли...

— Ну, ты же не против, если мать поживёт у тебя? — голос Славки, моего бывшего, звенел холодной сталью. — Я тут с Люськой расписался, а она с моей матерью не в ладах. У неё аллергия на стариков. Я зависла. Хотела переспросить, не ослышалась ли. — Что ты сказал? — прошипела я. — Ты не глухая, Лена, — буркнул он. — Слушай, я тебе тогда ремонт помогал делать. Ну будь человеком, дай отдохнуть пожилому человеку в твоей квартире. Полгодика — и я её заберу. Полгодика! Как будто я общежитие открыла! — Да пошёл ты! — Я швырнула трубку, но в голове осталась гудеть его наглая ухмылка...