Петр усмехнулся. — Для кого-то Туз, а для кого-то Альберт Геннадьевич, — поправил мужчина угонщика. — Да-да, именно это я хотел сказать, — тут же ответил угонщик. — Так на кого работаешь? — спросил Петр. — На Трифона, — произнес мужчина. — То есть Дениса Валерьевича. — Звони ему, — приказал Петр. — Зачем? — угонщик побледнел. Он понимал, что ситуация явно складывалась не в его пользу. Ведь Трифон приказал ему присмотреться сначала к машине, мол, кто хозяин, что да как. Все-таки, дорогая иномарка, а не отечественный автопром...

Сколько раз в жизни мы проходим мимо чужого горя? Не замечаем, торопимся, думаем о своём. А иногда останавливаемся. И тогда происходит то, что случилось со мной пятнадцать лет назад. Эта история будет повествоваться от первого лица: Стояла я тогда на трассе с молоком — дело привычное. Наша ферма еле дышала, но продукция была хорошая. Я банки расставлю у остановки, жду автобусы. Пассажиры выходят размяться, покупают молочко, творожок. Копейка к копейке. День выдался дождливый. Опоздала я, еле добралась...