Ирина положила телефон на стол и вытерла руки о фартук. Она выпекала любимый торт Сергея — пятница, день его возвращения из командировки. Тридцать лет брака научили ее предугадывать его желания. Звонок в дверь раздался раньше, чем она ожидала. Ирина улыбнулась, взглянула на свое отражение в кухонном окне и пошла открывать. — Серёж, ты рано! А я торт не успела... Он вошел странно тихий, не снял обувь, прошел в гостиную и сел в кресло. — Нам надо поговорить, Ир. Что-то в его голосе заставило ее замереть...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...