Марина вошла в квартиру, бросила сумку на пол и с облегчением плюхнулась на стул. День выдался трудным, ноги гудели, суставы ломило так, словно она была не тридцатипятилетней молодой женщиной, а древней старухой. В комнате дочери гремела музыка. ‒ Кать, сделай потише! – крикнула Марина, не в силах подняться. Никакой реакции. Марина медленно встала, заглянула в комнату: – Катюш, ну пожалуйста… – И так тихо, ‒ бросила дочь в ответ, не поворачивая головы. – Еще тише, попросила Марина, ‒ у меня голова болит...

Кристина стояла у окна гостиной, наблюдая, как на пыльной подъездной дорожке останавливается третий за последний час автомобиль. Повидавший жизнь «Форд» с тремя велосипедами на крыше выглядел так, будто вот-вот развалится. Из машины выбрались высокий, сутулый мужчина лет пятидесяти, женщина в ярком платье с крупными цветами и трое рыжих мальчишек. Близнецы, судя по всему — лет восьми, и старший — лет четырнадцати. «Господи, это ещё кто?» — пробормотала Кристина, отпивая остывший кофе из чашки. — Вроде Вячеслав с семьёй, — раздался за спиной голос мужа...