— Опять? Дима, скажи мне, опять? Ольга стояла посреди крохотной кухни, прижав телефон к груди так, будто хотела его раздавить. Её голос, обычно мягкий и спокойный, сейчас звенел от напряжения и подступающих слёз. Дмитрий, её муж, сидел на табуретке, понуро опустив голову, и медленно размешивал сахар в давно остывшем чае. Массивные плечи механика, которые Ольге так нравилось обнимать, сейчас казались ссутулившимися и беззащитными. — Оль, ну ты же знаешь Светку, — пробормотал он, не поднимая глаз...

Что мне помогает держаться на плаву, когда в мире — моём внутреннем или социальном, внешнем, не важно — всё плохо? Люди. Я, при всей моей любви к одиночеству и интроверсии, наглухо погруженной в себя натуре, очень сильно для других и про других людей. Мне не так интересно, какая я — хоспаде, я себя тридцать первый год живу, никуда я от себя уже не денусь...