Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...

Жара. Воздух словно потрескивает, травы, выпитые солнцем до соломенной желтизны, шуршат под ногой. А уж если забрел на край канала оросительного, в улиточное поле, так ещё хруст их раковин добавляется к летней степной симфонии, вперемешку с тиньканьем птиц, пиликаньем кузнечиков и ором цикад. Запахи трав, с тонким привкусом пыли и яростного солнца, сухой земли, ушедшей в себя в ожидании дождя. И ни одного звука присутствия человеческого, кроме гула проносящихся по трассе машин и шума вспарываемого ими воздуха...