Я не стану лучше, но могу быть гораздо хуже. Каждый год добавляет лишь гневных фальшивых нот. Я чертовски зол, хоть не видно порой снаружи. Не меняются люди. Известен сей факт давно. Перемены случаются. В худшую темную сторону. Хочешь спорь, хочешь нет. Но меня не исправить враз...

«Я так боялся стать плохим поэтом, что предпочел, увы, никем не стать». Мы нечасто произносим убеждение «Я недостаточно хорош» вслух. Чаще это звучит внутри, почти на фоне. Как будто бы не прямо, а что-то вроде: — «Ну, это я не потяну…» — «Другие уже все сделали, куда мне…» — «Я, конечно, попробую, но, скорее всего, не получится». Вроде бы просто самокритика. Но за ней — целая история. И одна-единственная идея: я не такой, чтобы иметь на что-то право. И если она в нас есть, она нами управляет. 1...

Телефон зазвонил в тот момент, когда я как раз заваривала себе чай. Мой любимый ритуал — семь вечера, дом наконец-то затих, Андрей в своём кресле с газетой, а я... я наконец могу выдохнуть. — Ольга Михайловна? — незнакомый мужской голос звучал официально, но как-то осторожно. — Это врач-невролог Сергей Владимирович. Из городской больницы номер три. Сердце ёкнуло. Больница. Кто? Что случилось? — Да, слушаю... — я поставила чашку на стол, рука дрожала. — Речь идёт о вашей свекрови, Нине Петровне Комаровой...