Шесть лет назад я был абсолютно счастливым человеком. Иван Сергеевич Петров, тридцать два года, инженер на нефтяной платформе в Баренцевом море. И главное — муж самой прекрасной женщины на свете. Наташа появилась в моей жизни как солнечный луч после долгой полярной ночи. Мы познакомились в «Кофе Хаус» на Тверской — она опаздывала на работу, а я ждал автобус после долгой командировки. Она споткнулась, пролила кофе на мою куртку и так мило краснела, извиняясь, что я влюбился с первого взгляда. — Простите, я такая неуклюжая! — лепетала она, промакивая пятно салфетками...

«Когда открыли завещание, я не сразу поняла, что это было — ошибка или удар в спину…» Дом наполнился тишиной сразу после ухода последних поминальных гостей. Как это часто бывает, опустевшие комнаты загудели в голове глухим эхом — не столько от звуков, сколько от внезапной пустоты. Словно кто-то снял старую шаль с плеч, и ей стало зябко — не телу, а душе. Мария Тимофеевна стояла в прихожей, прислонившись к дверному косяку, как к берёзе на родительском кладбище, и смотрела на свои руки. Они пахли укропом и холодцом...