Тебе хотелось скорее сбежать Пролетая ночные огни Мою душу на осколки разбивать Твои любимый стиль Тебе хотелось тупо закричать Голос громом на сотни миль Не ради пожара меня подожги Подожги чтобы светить В темноте мы пляшем танго, пьем мартини Бьянко И нам тут любить никто не запретит Ты полюбила панка, моя хулиганка Если это сон, меня не буди Сколько нам осталось в этом гребаном аду Не вызывай жалость, тебе это не к лицу Ты так боялась посмотреть в мои глаза Я задыхаюсь в твоих темных волосах...

Как-то раз французский посол спросил у Александра III: -- Ваше величество, это правда, что у вас в России гречку едят? -- Да, а что здесь такого? -- А у нас во Франции эту гадость только скотине дают. Александр III, почесав затылок, спрашивает у посла: -- Мосье, это правда, что у вас во Франции лягушек едят? -- Да, а что? -- А у нас в России эту гадость даже скотина не ест. Оценивать вкусовые достоинства лягушек я так и не рискнул, хотя возможность такая предоставлялась неоднократно во время туристических поездок в Китай и Вьетнам...