- Вот, Костенька, - вздохнул он, глядя в окно, - Лизонька наша, такая хорошая девочка, но вот жизни не знает. Не устроена. Нет у нее хватки. Слишком добрая. Понимаешь? Такой муж, как Гриша, он, конечно, пока что ее любит, но вдруг что? Вдруг у них там не заладится? Муж выгонит ее на улицу - и куда она пойдет? У нее же ничего своего нет. Костя заскрипел зубами. “Добрая девочка!”. Ага, добрая. Как акула, которая мило улыбается, прежде чем съесть кого-то. *** День рождения отца проходил в узком кругу...

Пронизывающий до костей холодом ветер заставил маленького птеродактиля Йорика съежиться, забиться под шкуру подведя. Папа улетел неделю назад, инверсионный след, оставленный его могучим телом при пикировании с горы Ворло́к, на вершине которой, у карая кратера, пряталось гнездо, указывал в сторону океана. Мама улетела часов двенадцать назад. А ветер задувал все сильнее и сильнее, вот уже и белые куропатки закружились – эти огромные снежинки, слепляющиеся в причудливых зверушек – кроликов, ежей, математически загадочных торов, лент Мебиуса, белыми мухами назвать их язык не поворачивался...