Июль, день солнечный, но не очень жаркий. Лариса собирала черную смородину. Недалеко от нее стояла детская коляска, в которой спала ее трехмесячная дочь Сонечка. Этот дом они с Денисом купили почти год назад. До декрета как раз успели отремонтировать, докупить необходимую мебель и переехали. Сонечка родилась в апреле. Лариса радовалась, что они живут в своем доме – ни за стенкой, ни сверху, ни снизу нет шумных соседей, никто не включает музыку так, чтобы ее слышал весь квартал, никто не устраивает скандалов и шумных вечеринок...

Они решили, что смогут всё забрать, не сказав ей ни слова. Только забыли: память у умерших крепче, чем у живых. Тихий звонок телефона разрезал утреннюю тишину моей квартиры. Я только-только заварила чай — крепкий, как любила бабушка. Кто мог звонить в семь утра в субботу? На экране высветился незнакомый номер. — Милица? Это Лизавета Петровна, соседка Клавдии Степановны. Ты меня помнишь? Конечно, я помнила тётю Лизу — маленькую, суетливую женщину с аккуратной сединой и привычкой знать всё о каждом на их улице...