— Вера Петровна, а вы опять с сумками? — Нина из соседней квартиры выглянула в подъезд и покачала головой. — Да бросьте вы, куда вам это всё тащить. — А кто же, Ниночка? — вздохнула Вера Петровна, придерживая верхнюю крышку сумки, где меж банок с маринованными опятами лежал теплый пирог с курицей. — У Егорки день рождения. Первый настоящий. Стол в ресторане заказали. Я без пустых рук не умею. — В ресторане? — Нина присвистнула. — Ну пошла жизнь у молодёжи. И чего ж тогда с банками? Там у них повара, не хуже наших...

Утро само по себе вышло праздничным — не из-за погоды, а от мелочей. Я достала из духовки корж, который пах молоком и ванилью, поставила остывать на подоконник и прикрыла марлей. На столе уже лежали шары, только надуть, за сырой шторой на кухонном стуле тянулся лентой новый платье-сарафан, купленный ещё в январе «к моему дню». На телефон одна за другой приходили короткие сообщения: «Во сколько подойти?», «Я возьму свой фирменный салат», «С днём рождения!». Я улыбалась и шевелила лопаткой крем. Дима вернулся с рынка с сеткой мандаринов и связкой зелени...