— Не трогай, — рыдая, просила супруга Олеся, — пожалуйста, мне больно! Паша, ты ребенка пугаешь! Посмотри на Стасика — на нем же лица нет. Пожалуйста, дай нам уехать. Я тебя умоляю! Я не могу так больше жить! Ты изменяешь, моришь нас голодом, ты поднимаешь на меня руки… За что, Паша?! ***  Олеся сидела на кухонном табурете, подперев щеку рукой. За окном моросил осенний дождь, а в душе было еще мрачнее. Уже третий месяц она чувствовала, что между ней и Пашей что-то не так — он стал раздражительным, часто задерживался на работе, телефон всегда держал при себе...

— Мне нужно что-то тебе сказать, — Виктор стоял в дверях кухни, держа в руках спортивную сумку. Его голос звучал непривычно твёрдо, а взгляд блуждал где-то над моей головой. Я замерла с недомытой тарелкой в руках. Мыльная пена медленно сползала по запястью, оставляя влажный след на рукаве свитера. Вечер вторника, девять часов. В соседней комнате Даня смотрел мультики, а Аля — наша старшая, делала уроки. Обычный вечер, от которых жизнь и состоит. — Что-то случилось? — спросила я, чувствуя, как внутри...