— Лена, а где сметана к борщу? — голос мужа, Анатолия, прозвучал так буднично и требовательно, будто он спрашивал о чём-то само собой разумеющемся, как о восходе солнца. Он даже не поднял глаз от тарелки, методично вылавливая куски мяса. Елена вздрогнула. Она замерла на пороге кухни, сжимая в руках полотенце. Весь день на ногах: сначала смена в офисном центре, где она драила полы до блеска, который никто не замечал, потом беготня по магазинам, тяжелые сумки, впивающиеся в пальцы. И вот — борщ, её фирменный, наваристый, с чесночными пампушками, которые она успела испечь, пока варился бульон...

— Это даже коту давать стыдно! — фыркнула Лидия Сергеевна, уронив вилку на край тарелки так, что посуда звякнула. Голос её был звонким, надменным, как будто она не просто констатировала факт, а вынесла приговор. Марина, сидевшая напротив, замерла с ложкой в руке. На секунду показалось, что у неё пересохло горло. Грибы, только что казавшиеся ароматными, превратились в сухую, безвкусную массу. Щёки горели, а в голове стучала одна мысль: "Опять...". — Лидия Сергеевна, ну зачем же так... — робко попыталась она что-то сказать, но тут же замолкла...