Марина Сергеевна сидела в кафе напротив торгового центра и наблюдала, как её муж Виктор выходит из ювелирного магазина. В руках у него была маленькая бархатная коробочка. Не для неё. Третий раз за месяц, — отметила она про себя, делая глоток остывшего кофе. — Становится предсказуемым. Она достала телефон и сделала несколько фотографий. Не для доказательств — те у неё были уже давно. Для хронологии. Марина любила порядок во всём, даже в документировании предательства собственного мужа. Виктор сел в свою новую машину — купил три месяца назад, сказал, что премию дали...

Дождь начался так внезапно, что первые капли, ударившие в лобовое стекло, еще казались случайными, но уже через минуту дорога превратилась в мутную полосу, стекающую вниз, а дворники — в беспомощных, лихорадочно мечущихся насекомых, которые только сильнее размазывали серые разводы. Аня наклонилась ближе к лобовому стеклу, щурясь, будто от этого могла хоть что-то разглядеть. Асфальт впереди исчезал в серебристой дымке, машины то и дело выплывали из нее, облепленные брызгами, и тут же снова растворялись...