— Разве это борщ? Вода красная! — Анатолий Иванович ткнул ложкой в тарелку и отодвинул ее. — Галочка моя за полчаса такой наваристый варила, что ложка стояла! Я сжала кулаки под столом. Три часа. Три часа я стояла у плиты. Мясо выбирала самое лучшее, овощи пассеровала, свеклу отдельно тушила. — Папа, борщ отличный, — пробормотал Максим, но без особого энтузиазма. — Ты что, сынок, вкус потерял? Это же помои какие-то! В наше время женщины готовить умели. А эти современные... Микроволновка да полуфабрикаты...

"Лена, не плачь. Всё будет хорошо", — Валерий Николаевич обнял меня за плечи, когда я рыдала на кухне после очередной ссоры с его сыном. По-отцовски. В тот момент я поняла — полюбила свекра больше, чем собственного мужа. Не как женщина мужчину, а как дочь отца, которого у меня никогда не было. — Я больше не могу, Валерий Николаевич. Игорь опять не пришел ночевать. Третий раз за неделю! — Тише, доченька. Я поговорю с ним. Доченька. Это слово резануло по сердцу сильнее, чем очередная измена мужа. Мой отец ушёл, когда мне было три года...