Пьяные славяне – это следствие благодатного омофора Богородицы, прикрывающего наше Отечество, а также показатель особой русской миссии в этом мире. Этой метафоре явно обрадуется часть уважаемой публики. Но не я! Совсем недавно, 25 января, в день памяти Владимира Семеновича Высоцкого, я решил посетить одно очень приятное место. Это место – кладбище. Застывшие письмена (ой и сочный анахронизм, однако!), адресованные живым от уже усопших. Настроившись на возвышенную волну и пытаясь выйти за пределы...

Папа пил не всегда. Так мне, по крайней мере, хочется думать. Или я просто не обращала на это внимания? Возможно, потому что с моих 3-х лет мы не жили вместе и не были семьей. Когда я наконец это заметила, было уже слишком поздно. Но я и это не сразу поняла. Поначалу я еще пыталась ему что-то говорить. Но алкоголизм — это болезнь, ее уговорами и просьбами не вылечить. И папа меня очень любил, но никогда не слушал. Какое-то время он пил где-то там, с друзьями, в гостях. Потом эти друзья оказались у него дома...