Кто мог знать… С годами кажется, что жизнь твоя — надёжная, как любимое одеяло с выцветшей птичкой: затёрто, привычно, но греет… Пока однажды кто-то не дёрнет угол за самый кончик — и все рисунки сыплются в разные стороны. Я возвращалась домой после долгих двух месяцев в больнице. Казалось бы — что может быть слаще, чем вынырнуть из облаков чужих простыней, чужих разговоров, чужих капельниц и вернуться… туда, где тебя ждут? Мой чемодан, потёртый, с скрипучей молнией, катила по лестнице медленно — в последнее время силы были не те, да и болела ещё глубоко, в костях...

— Ни ногой твоей бывшей здесь не будет! — вопила Ирина, словно сирена в шторм, иначе Иван не внимал. — А я сказал, будет, — отрезал он, словно сталью, — И если придется выбирать, выбор падет не на тебя! — он бросил эти слова, как проклятие, и хлопнул дверью, оставив её одну. Ирина рухнула в кресло, словно подкошенная. Внутри все сжималось от обиды, но слезы, словно пересохшая река, не текли. Как она могла надеяться, что он хоть раз ее послушает? Он всегда плясал под свою дудку, вечно. Вот и сейчас – приволок в дом свою прошлую жизнь, бывшую жену с ее дочерью...