Ждал вчера дочку с танцев. Сидел в коридоре. Появилась бабушка, забрать внучку, лет пяти. Внучка уже отплясала. Бабушка помогает той надеть куртку-шапку, внучка болтает: «Бабуль, а мы сразу домой? Бабуль, а что больше – миллион или миллиард? Бабуль, а ты умеешь танцевать?». Бабуля отвечает, усмехается, слегка ворчит: «Ну ты и болтушка у меня…» Они уходят, внучка скачет, бабушка чуть хромает. У неё в руках сумки, купила что-то по дороге, какая русская бабушка без сумок в руке? Наверняка внучке купила, виноград или бананы...

В вагоне шум, бардак и гам, В вагоне едем мы, упитые в хлам. Рыдают дети, ворчат бабули, Народ мечтает видеть нас на электрическом стуле. Дед-грибник напротив сидит, шебурша, Жалеет, что не взял с собой в дорогу ППШ. Вот так терроризируем несчастный вагон, Порвали десять струн, играя на гитаре Darkthrone. И, нажав на связь с машинистом, Орём ему в пьяном бреду: "Эй, машинист, поворачивай поезд, в пизду!" Поворачивай поезд! Поворачивай, бля! Поворачивай поезд, право руля! Мы держим путь, бухие в кал, Куда Макар телят не гонял, За болота, за леса, где не играет попса...