А скрипка играла, играла и пела, и пела со стоном души моей, она как будто чуть-чуть рыдала, и что-то искала вокруг себя. И свет появился мигом, и разразился цветочным дождём под луной. А я удивлялась, а я любовалась, и слушала ноты цветочной луны. Ты говоришь - я не слышу, ты поёшь - я в тебе, твои песни играет скрипка, и мне они по душе. Как песня души понятна, она не скрывает слёз, она смеётся цветами, и пляшет дождём надо мной. Я тихо тебе напеваю и голос мой всё сильней, ты слышишь меня любимый, ты слышишь меня, и ждёшь...

Играла скрипка Играла скрипка в тёмном зале, Вдыхала воздух - свежий ветер, И сердце трепетно стучало, И мысли были не вольны. И на губах застыла горечь, И губы были в поцелуе, И чувства были не понятны, И слёзы были на щеках. Она играла лишь для Бога, Душа её была чиста, И скрипка так же тихо пела, Как и её душа была. А зал дышал, он слушал песню, Звучала музыка всечасно, Во мраке всё же было ясно, И лишь один стоял там молча. И слёзы капали из глаз, На скрипку их не отводил, Он слушал только каждый раз, Как скрипка плачет вновь и вновь. Но вдруг... Всё стихло... Вдруг упал он... Душа у скрипки онемела, И в зале стало вмиг темно, Лишь скрипка тихо замолчала...

Маша сидела на кровати и бесконечно перебирала вещи, которые только что сложила в рюкзак. На лице — смесь раздражения и уныния. Она смотрела на старый портрет на стене — улыбающуюся бабушку в сарафане и платке, а в душе росла обида. — Маша, ты опять собираешься ныть? — голос мамы звучал с кухни, раздраженный и уставший,— сколько раз уже говорила: лето в деревне — это не наказание, а отдых! Если бы не ты сама… — Отдых? — резко перебила дочь, поднимаясь с кровати, — мне не нужен твой “отдых”. Я провалила сессию, и ты решила меня так наказать! А не то, что вы называете “перезагрузкой”...