Поставленная свеча дымит, коптит, плачет, или совсем никак не хочет гореть. Воск, как застывшие слезы, стекает по ее бокам, оставляя причудливые узоры, напоминающие карту неведомой земли, полной печали и разочарований. Иногда, впрочем, пламя вдруг вспыхивает ярче, разгоняя тьму вокруг и даря надежду на короткое, но интенсивное тепло. Но и это лишь мимолетный обман, предвестник нового затухания, нового копчения, новой горечи. В такие моменты, когда огонек еле теплится, кажется, будто сама жизнь цепляется за соломинку, боясь уйти в небытие...

— Добрый день, скажите, я могу сдать это обратно? — спросила Яна у продавца за прилавком, протягивая большую свечу в подарочной упаковке. Невысокий, морщинистый мужчина в сером засаленном фартуке поправил очки на своем крючковатом носу и, деловито нахмурившись, потянул к себе упаковку, а затем осторожно развернул. Помещение тут же наполнилось запахом тухлой рыбы. — А-а, помню этот заказ, — улыбнулся он, возвращая на место яркую ленту и затягивая ее узлом, чтобы снова придать упаковке товарный вид...