Юрий Бахарев «Всё-таки, права народная мудрость, утверждающая, что  клин клином вышибают!»,- думал Павел,  солнечным утром, пересекая Исаакиевскую площадь. Конечно, муки ревности не исчезли совсем, но   боль уже  не грызла так неистово, как последние два дня.    «Аня права.  Сам во всём виноват. Но все же правильно сделал, что не поехал к ней. Осознание вины  обиду не уничтожило.   Спасибо Гале, что хоть ночью, об этом, не думал. Номер телефона, который она дала,  в  Московском районе. В субботу можно будет ехать к Парку Победы...

Тишина в машине на обратном пути была густой и тяжёлой, как мокрое одеяло. Дима вцепился в руль, его костяшки побелели. Ольга смотрела в окно на проплывающие мимо серые пятиэтажки, но ничего не видела. Сцена с унизительной подачкой в виде пустой подливки стояла перед глазами. — Ты видел? — наконец нарушила она молчание. Голос был ровный, безэмоциональный. — Ты видел, как она это сделала? — Оль, давай не будем, а? — устало попросил Дима. — Мне и так тошно. — Нет, будем. Я хочу, чтобы ты ответил. Ты видел? — Видел, — выдавил он...