Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...

— Мам, ты только не злись, но Оля опять позвала Настю, — тихо сказал Андрей, втянув голову в плечи. — Опять?! Ты же говорил, что её не будет! — моментально взорвалась Татьяна. — Мам... ну это же её сестра. Она не может не позвать её. Татьяна возмущённо поджала губы. Её распирало от смеси злости, обиды и разочарования. Хотелось взять невестку за плечи, встряхнуть и спросить: «Девочка, зачем тебе это?!» — Замечательно. От меня ты чего хочешь, Андрей? Чтобы я опять молчала и делала вид, что всё прекрасно? — Я хочу, чтобы ты приехала, чтобы мы все были вместе...