Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

— Никаких врачей, — орал муж, — ты что, хочешь, чтобы они ребенка нашего угробили? Не позволю! Я запрещаю тебе обращаться в больницу! — Так получилось, Иришка, — говорил супруге Виктор, — жизнь, она такая… Я встретил другую женщину, у меня к ней чувства. Она молодая, здоровая и, что важно, от меня беременная. Прости, но я от тебя ухожу! Ты же мне ребенка не родишь, у тебя органов детородных нет. Я отцом быть хочу, мечтаю о ребенке. *** Ирина и Виктор прожили вместе одиннадцать лет. Виктор был человеком...