Смерть — это текст. Моя работа — читать его. Я — патологоанатом, Павел Войтов. Для меня не существует трагедий, только анамнез. Нет горя, есть только трупные пятна, окоченение и характер повреждений. Каждое тело, попадающее на мой стол, рассказывает историю. Аккуратную, последовательную, подчиненную законам физики и биологии. Историю с началом, серединой и очень четким, неоспоримым концом. Я люблю свою работу за ее честность. Мертвые не лгут. До сегодняшнего дня. Вызов пришел в четверг, в самый мерзкий, дождливый день осени...

Жара в лесу- это нечто особенное! Запах нагретой под солнцем хвои, ароматы цветущих трав, мерное жужжание насекомых, пение птиц. А весёлые порывы ветра так освежают! Но вся эта гармония враз была разрушена нецензурной бранью и запахом курева пробирающихся сквозь заросли людей. -Жара какая. Дышать невозможно.- бурчал Илья Степанович, пыхтя сигаретой. -Вам нужно прекратить курить.- сказал шаман, не отрывая взгляда от тропы. -Да, Ильюха, зверь этот запах за километры чует. - подхватил Антон Александрович...