— Пять миллионов? Вы уверены, что это не ошибка? — Игорь смотрел на строгого мужчину в очках, нотариуса, и чувствовал, как пол уходит у него из-под ног. — Волков Игорь Петрович, сорок один год, уроженец города N. Все верно. Но я не знаю никакой Анны Григорьевны Мальцевой. Нотариус, сухо кашлянув, подвинул к нему плотный конверт из кремовой бумаги. — Анна Григорьевна указала в завещании только вас. Наследников первой очереди у нее не было. Согласно последней воле усопшей, я должен передать вам это письмо...

Иногда судьба подсовывает тебе человека, в котором ты готова раствориться до последней капли — так, что забываешь, как звучит твой собственный голос, как выглядишь ты без его взглядов, как дышится, когда ты одна. Ты влетаешь в это чувство, как в омут с головой, думая, что это любовь, а оказывается — иллюзия. Обёртка, под которой гниль, если присмотреться. Так и было со мной. Я не просто потеряла себя — я подарила себя человеку, который был слишком умён, чтобы не воспользоваться этим. Меня зовут Вероника...