Утро выдалось тихим. На кухне пахло курицей, чесночком и ночной прохладой, которую затянуло в квартиру, когда под утро провожали последних гостей. Марина стояла у раковины и мыла высокий салатник с облупившейся золотой каёмкой, тот самый, в котором она вчера выкладывала «шубу». Руки под тёплой водой наливались приятной усталостью. На подоконнике скучал бокал с недопитым шампанским — не её, чужой, оставшийся на память о вчерашнем весёлом шуме, песнях под гитару и глухом стуке вилок о тарелки. — Ты как? — в дверях кухни появился Сергей, муж, почесал затылок, накинул на плечи кофту...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...